Je länger ich auf Madeira lebe, desto mehr wird mir bewusst, dass die Natur nicht nur eine schöne Kulisse ist, die wir mit unseren Sinnen wahrnehmen.
Sie ist ein Spiegel unserer selbst. Unserer inneren Welt.
Dank ihrer tiefen Wurzeln bleiben Bäume auch bei starkem Wind fest stehen. Sie erinnern mich daran, dass auch ein Mensch einige feste Stützen braucht — Mut, Demut und Disziplin —, um Veränderungen im Leben annehmen und verarbeiten zu können. Veränderungen, die genauso natürlich kommen wie wechselndes Wetter — in den letzten Jahren manchmal sehr schnell und intensiv. Manchmal auch aus unserem engsten Umfeld.
Der Ozean ist unaufhörlich in Bewegung und hat doch klare Ufer. Ähnlich wie unsere Grenzen, die uns nicht von der Welt trennen, sondern uns schützen.
Und Wolken können innerhalb weniger Minuten ganze Berge verhüllen, um sich kurz darauf zu teilen und wieder Licht durchzulassen. Wie Gedanken und Gefühle, die kommen und wieder gehen. Wir können sie einfach beobachten. Wir müssen uns nicht von ihnen vereinnahmen lassen.
Die Natur wehrt sich nicht gegen Veränderungen. Sie versucht nicht, etwas festzuhalten, das gehen darf. Sie fragt nicht, ob sie einen vertrockneten Ast oder Blätter loslassen darf. Und sie entschuldigt sich nicht dafür, dass sie Zeit braucht, um wieder zu blühen.
Der Fluss fließt. Kleinere Steine und Äste reißt die Strömung mit, große Hindernisse umfließt sie. Sie kämpft nicht gegen sie an.
Und er fließt weiter.
Die Natur respektiert einfach ihre natürlichen Gesetze.
Vielleicht lässt es sich gerade deshalb in ihr so gut atmen. Der Mensch dagegen neigt dazu, den natürlichen Lauf der Dinge ständig seinen Vorstellungen davon anzupassen, wie das Leben funktionieren sollte.
Er lässt sich nicht vom Fluss des Lebens tragen.
Er verfängt sich in seinen gedanklichen Fallen, in den Ansprüchen seines Egos und in Mustern, die er nur deshalb für einen "sicheren Hafen" hält, weil sie ihm vertraut sind — oft schon seit der Kindheit.
Und manchmal erlaubt er sich erst in der Natur, all seine Masken abzulegen.
Und frei durchzuatmen.
Das unsichtbare Gepäck
Als ich nach Madeira zog, packte ich meine Sachen, schloss die Tür hinter mir und flog über den Ozean einem neuen Leben entgegen.
Das sichtbare Gepäck hielt das erlaubte Gewicht ein.
Für das unsichtbare gab es keine Grenze.
Ich brachte viel mehr mit, als in die Koffer passte. Viel mehr, als ich selbst ahnte. Alte Geschichten, lange zurückliegende Verletzungen, erlernte Denkweisen und Überzeugungen, die ich auf meinem Lebensweg als meine eigenen übernommen hatte. Manche stammten aus der frühen Kindheit, andere aus späteren Beziehungen.
Lange glaubte ich zum Beispiel, dass man Liebe verlieren kann, wenn man widerspricht oder klare und feste Grenzen setzt. Dass Nein zu sagen bedeutet, den anderen zu enttäuschen und ihn vielleicht sogar zu verlieren.
Dass ein „Nein“ bedeutet, egoistisch zu sein.
Dass es beim Geliebtwerden darauf ankommt, ob ich nachgebe, helfe, verstehe, zurückstecke oder sogar Verantwortung für etwas übernehme, das eigentlich gar nicht meines ist.
Liebe, die an Bedingungen geknüpft ist, kann sich einem Menschen tief einprägen.
Und wenn er ihr später in anderer Gestalt begegnet, kann sie ihm seltsam vertraut vorkommen. Nicht, weil er sich nach ihr sehnt, sondern weil sein Denken diese Art von Nähe bereits kennt. Es hat gelernt, sich darin zurechtzufinden. Stimmungsschwankungen vorauszusehen, zu reagieren, zu erklären und sich anzupassen — nur damit zu Hause Ruhe und wenigstens der Anschein von Sicherheit erhalten bleiben. Und die Schuld vor allem bei sich selbst zu suchen.
Aus erlernten Gedanken werden nach und nach automatische Reaktionen. Sie beeinflussen unsere Gefühle, Entscheidungen und die Art, wie wir Beziehungen eingehen. Und tragen so immer wieder dazu bei, eine ähnliche Wirklichkeit zu erschaffen.
Nicht, weil wir uns bewusst für den Schmerz entscheiden würden.
Wir wiederholen nur, was wir irgendwann gelernt haben und was uns „sicher“ vertraut ist.
Ein neues Leben entsteht jedoch nicht allein durch einen Adresswechsel. Auch ein Ozean ist nicht breit genug, um uns von dem zu trennen, was in uns ungeklärt geblieben ist.
Wir können ans andere Ende der Welt fliegen, aber uns selbst entkommen wir nicht.
Und eigentlich ist das gut so.
Madeira bot mir kein Versteck vor der Vergangenheit. Es gab mir den Raum, auf eine andere Weise zu ihr zurückzukehren. Aus sicherer Entfernung, in der Stille und mit der Zeit, die ich früher nicht hatte.
Mitten in der Natur begann ich zu lernen, mir selbst zuzuhören. Meiner leisen inneren Stimme, die ich während der Jahre auf der Insel immer deutlicher wahrnahm.
Ich begann, meine Gefühle und körperlichen Signale zu beobachten, bevor sie zu einer automatischen Reaktion werden. Wahrzunehmen, was in mir geschieht, wenn jemand meine Grenze überschreitet, wenn ich Angst vor Zurückweisung habe oder wenn ich wieder das Bedürfnis verspüre, etwas zu erklären und zu rechtfertigen.
Oder wenn ich um jeden Preis versuche, die Ruhe und Sicherheit zu Hause zu bewahren, selbst um den Preis, mich selbst zu verlieren.
Ich begann auch, meinem Körper zuzuhören, der mich inzwischen buchstäblich anschrie.
Und ich begann endlich, die richtigen Fragen zu stellen:
Ist dieser Gedanke wirklich meiner?
Gehört diese Schuld zu mir?
Reagiere ich auf das, was gerade jetzt geschieht, oder auf etwas, das ich vor langer Zeit erlebt habe?
Die Antworten kamen nicht alle auf einmal.
Manche tauchten beim Wandern entlang der Levadas auf. Andere am Ozean, in der Stille meines Zuhauses, beim Autofahren oder in Momenten, in denen mich meine eigene Reaktion mit ihrer Heftigkeit überraschte. Nach und nach öffneten sich auch Geschichten, von denen ich dachte, sie seien längst abgeschlossen oder vergessen.
Sie waren nicht abgeschlossen.
Sie waren nur sorgfältig in einem jener unsichtbaren Gepäckstücke verstaut, die ich jahrelang mit mir getragen hatte.
Sie auszupacken bedeutete nicht, wieder in ihnen zu leben. Es bedeutete, sie mit den Augen der Frau zu betrachten, die ich heute bin, statt mit den Augen eines Kindes, das damals nicht verstehen konnte, was geschah.
Anzunehmen, dass etwas wehgetan hatte.
Aufzuhören, den Schmerz kleinzureden.
Zusammenhänge zu erkennen.
Und dann zu entscheiden, was ich nicht länger mit mir tragen möchte.
Altes Gepäck können wir aber nicht allein deshalb ablegen, weil es schwer ist. Zuerst müssen wir erkennen, was überhaupt darin ist. Die einzelnen Dinge herausnehmen und benennen.
Erst dann können wir sie leichter ablegen.
Vielleicht ist es gerade deshalb sinnvoll, unsere Gedanken genauso aufmerksam zu beobachten wie die Landschaft um uns herum. Ohne sofortige Bewertung. Ohne über uns selbst und andere zu urteilen. Mit Geduld, Neugier und Freundlichkeit vor allem uns selbst gegenüber.
Denn was wir irgendwann gelernt haben, können wir auch wieder verlernen.
Was programmiert wurde, lässt sich umprogrammieren
Nicht durch eine einzige Entscheidung und auch nicht von heute auf morgen. Aber jedes Mal, wenn wir ein altes Muster erkennen und uns bewusst entscheiden, anders zu reagieren als früher.
Zwischen dem alten Muster und unserer Reaktion kann nach und nach ein Raum entstehen. Anfangs vielleicht nur ein winziger Augenblick, in dem uns bewusst wird:
Das kenne ich schon. So habe ich immer reagiert.
Und genau in diesem Moment entsteht die Möglichkeit zu wählen.
Ich muss nicht so antworten wie früher.
Ich muss nicht wieder nachgeben, aus Angst, die Liebe oder Unterstützung eines anderen Menschen zu verlieren.
Ich muss nicht die Verantwortung für seine Gefühle übernehmen.
Ich muss nicht jeden davon überzeugen, meine Entscheidung zu verstehen.
Ich kann innehalten. Durchatmen. Und eine andere Reaktion wählen.
Und wenn ich in diesem Moment nicht weiß, wie ich reagieren soll, kann ich die Situation einfach unterbrechen. Mir Abstand und Zeit nehmen.
Ich habe jedes Recht dazu. Jeder Mensch hat es.
Eine einzige neue Reaktion verändert nicht die Vergangenheit und vielleicht auch nicht das ganze Leben. Aber sie beginnt, seine Richtung zu verändern.
Es ist, als würde man das Steuer eines Schiffes drehen. Zunächst scheint fast nichts geschehen zu sein. Erst nach einiger Zeit bemerken wir, dass wir bereits in eine andere Richtung fahren — und dass auch das Ziel unserer Reise ein völlig anderes sein wird.
Ein anderer Gedanke kann zu einem anderen Gefühl führen. Ein anderes Gefühl zu einer anderen Entscheidung. Und eine andere Entscheidung schafft allmählich eine andere Erfahrung — und damit auch eine andere Wirklichkeit.
Nicht alles, was uns im Leben widerfährt, können wir beeinflussen. Aber wir können lernen zu beeinflussen, wie wir reagieren und was wir daraus machen.
Wurzeln, Äste und Grenzen
Die Natur zeigt mir diesen Wandel in Bildern, die ich manchmal besser verstehe als Worte.
Ich betrachte einen Baum an einem Berghang, dessen Äste sich im Wind biegen. Er überlebt nicht, weil er unzerbrechlich wäre, sondern weil er tiefe Wurzeln hat und zugleich biegsam bleibt.
Er erinnert mich daran, dass tiefe Wurzeln, die das feste Fundament des Baumes bilden, und die Beweglichkeit seiner Äste keine Gegensätze sind. Genauso kann ein Mensch fest in seinen Werten stehen und zugleich offen für Veränderung sein. Er kann auch scheinbare Widersprüche in sich annehmen.
Festigkeit bedeutet nicht Starrheit.
Stärke bedeutet nicht Gefühllosigkeit.
Und Grenzen bedeuten nicht, sich vor der Welt zu verschließen. Erst recht sind sie kein Egoismus.
Sie sind Ausdruck von Selbstachtung.
Auch der Mensch braucht seine Wurzeln. Das Wissen darum, wer er ist, was ihm wichtig ist und wo er anderen keinen Zutritt mehr gewährt. Aber er braucht auch die Beweglichkeit der Äste — die Fähigkeit zu lernen, sich zu verändern, anzunehmen und manchmal dem Wind nachzugeben, ohne sich selbst zu verlassen.
Wurzeln sind nicht sichtbar. Und doch entscheiden sie darüber, ob ein Baum einem Sturm standhält.
Vielleicht ist es mit der Arbeit an sich selbst genauso. Der größte Teil davon bleibt für andere unsichtbar. Sie geschieht in unserem Inneren und in alltäglichen Entscheidungen. In kleinen Veränderungen unserer Reaktionen, in der Demut, einen eigenen Fehler einzugestehen, im Mut, Verantwortung zu übernehmen, und in der Disziplin, immer wieder zu uns selbst zurückzukehren.
Ähnlich ist es mit dem Ozean.
Er kann ruhig sein, wild, klar, blau oder fast schwarz. Seine Oberfläche verändert sich unablässig, doch das Ufer bleibt der Ort, an dem das Wasser seine Grenze erfährt.
Eine Welle trifft darauf, zieht sich zurück und kommt wieder.
So kehren manchmal auch alte Ängste zurück. Ich dachte, sie seien längst verschwunden, und dann kommen sie mit der nächsten Welle wieder. Der Unterschied ist, dass ich heute weiß, dass ich nicht in jeden Sturm hineingehen muss. Ich kann ihn beobachten. Ich kann ihn vorüberziehen lassen. Ich kann sicher an meinem eigenen Ufer stehen bleiben.
Grenzen sind keine Zurückweisung von Liebe.
Sie sind der Ort, an dem ich aufhöre, mich selbst zu verlassen.
Wenn ein Mensch beginnt, altes Gepäck abzulegen, entsteht in ihm nicht die Leere, vor der er so große Angst hatte.
Es entsteht Raum.
Für Ruhe. Für Mut. Für Demut. Für neue Beziehungen und eine neue Art, die bestehenden zu erleben. Für Liebe, die nicht durch Gehorsam, Leistung oder das ständige Beweisen des eigenen Wertes verdient werden muss.
Und auch für Dankbarkeit.
Dafür, wo ich heute bin.
Für den Ozean, die Berge, die Wälder und den Wind, der manchmal wenigstens einen Teil dessen fortträgt, mit dem ich nicht weiterweiß. Für Menschen, an deren Seite ich niemand anderes sein muss. Für gutes, hochwertiges Essen. Für gewöhnliche Momente, in denen scheinbar nichts Großes geschieht — und in denen man doch plötzlich spürt, dass man lebt.
Für die Erkenntnis, dass Selbstliebe kein Egoismus ist.
Dass bedingungslose Liebe nicht erst damit beginnt, dass wir sie endlich von anderen bekommen, sondern auch damit, dass wir aufhören, sie uns selbst vorzuenthalten.
Dankbarkeit bedeutet für mich nicht, Schmerz zu verleugnen oder zu behaupten, alles, was geschehen ist, sei richtig gewesen. Sie bedeutet anzunehmen, dass ich heute genau hier stehe.
Mit allem, was war.
Mit allem, was ist.
Auch mit dem, was erst noch kommt und wovon ich noch nichts weiß.
Mit allem, was ich noch lerne.
Dafür, dass ich lebe.
Annehmen bedeutet nicht aufgeben
Es ist der Moment, in dem ich aufhöre, gegen das zu kämpfen, was ich nicht mehr ändern kann, und meine Aufmerksamkeit — und damit auch meine Energie — dem zuwende, was ich noch verändern kann.
Und das bin ich selbst.
Im Annehmen liegt auch Vertrauen in den Prozess des Lebens. Nicht die Überzeugung, dass alles, was uns geschieht, an sich gut ist. Manche Ereignisse tun weh, nehmen uns etwas, und manche Erfahrungen hätten wir uns freiwillig niemals ausgesucht.
Trotzdem kann sich selbst das Schlechte am Ende zu unserem Vorteil wenden — je nachdem, wie wir damit umgehen und auf die jeweilige Situation reagieren.
Manchmal öffnet gerade der Schmerz Türen, die wir sonst nicht bemerkt hätten. Er zeigt uns eine alte Gewohnheit, ein Beziehungsmuster oder eine Denkweise, die uns schon lange festhält. Vielleicht hat sie uns früher geschützt, doch heute dient sie uns nicht mehr.
In dem Moment, in dem wir sie erkennen und benennen können, entsteht die Möglichkeit zur Veränderung.
Wir müssen nicht für alles dankbar sein, was uns widerfahren ist. Aber wir können darauf vertrauen, dass nichts davon nur eine Wunde bleiben muss. Es kann zu einem Fenster werden, durch das neues Licht in unser Leben fällt. Zu einer Gelegenheit, uns selbst zu verstehen, eine andere Reaktion zu wählen und die Richtung zu ändern, in die wir bisher gegangen sind.
Vielleicht bedeutet genau das, dem Prozess zu vertrauen: nicht genau zu wissen, wohin der Weg uns führt, und dennoch darauf zu vertrauen, dass jeder bewusste Schritt uns uns selbst näherbringen kann.
Und dass der Weg uns richtig führen kann — zu dem, was gut für uns ist —, auch wenn wir den Sinn dessen, was geschieht, noch nicht erkennen.
Vielleicht atmet ein Mensch genau dann zum ersten Mal wirklich auf.
Wenn er versteht, dass er nicht jedes Gepäckstück weitertragen muss, nur weil er es schon lange trägt. Dass er annehmen kann, was die Vergangenheit ihn gelehrt hat, und sie dennoch dort lassen darf, wo sie hingehört.
Hinter sich.
Freiheit bedeutet für mich heute kein Leben ohne Bindungen, Verantwortung oder Angst. Sie bedeutet die Möglichkeit, bewusster zu entscheiden. Eine Grenze zu setzen, ohne endlose Schuldgefühle. Ja zu sagen, weil ich es wirklich so empfinde. Und Nein zu sagen, ohne mich deshalb für einen schlechten Menschen zu halten.
Sie bedeutet, bei mir selbst zu bleiben, auch wenn es einem anderen Menschen nicht gefällt.
Ich lerne es noch immer.
Manchmal mache ich einen Schritt vorwärts und kehre dann für einen Moment zu einer alten Reaktion zurück. Manchmal höre ich meine Stimme deutlich, und manchmal wird sie wieder von allem übertönt, was ich früher gehört habe.
Aber inzwischen kann ich die Stimmen erkennen, die nicht zu mir gehören.
Und ich weiß auch, dass der Weg zurück zu mir selbst nicht eine einzige große Rückkehr ist.
Es sind viele kleine Rückkehren.
Wie eine Spirale, auf der wir manchmal zu denselben Themen zurückkehren, aber jedes Mal von einem etwas anderen Punkt aus. Mit einer neuen Erfahrung, tieferem Verständnis und der Möglichkeit, anders zu reagieren.
Jedes Mal, wenn ich innehalte und mir wirklich zuhöre.
Jedes Mal, wenn ich ein altes Muster erkenne und eine neue Antwort wähle.
Jedes Mal, wenn ich mich statt für Angst für Vertrauen entscheide, statt für das Bedürfnis zu gefallen für Wahrhaftigkeit und statt für die Flucht für das bewusste Annehmen dessen, was gerade ist.
Früher dachte ich, der Weg über den Ozean würde mich in ein neues Leben führen.
Heute habe ich das Gefühl, dass er mich vor allem zu mir selbst zurückgeführt hat.
Nicht zu einer endgültigen, fertigen Version meiner selbst. Vielleicht gibt es eine solche gar nicht.
Er führte mich an den Anfang eines weiteren Weges, der vermutlich nie mehr enden wird.
Aber dieses Mal gehe ich ihn nicht mit Koffern voller Dinge, die andere mir einst aufgeladen haben.
Nach und nach lege ich sie ab.
Meine Hände werden freier, mein Schritt leichter, und ich habe mehr Raum zum Durchatmen.
Vor mir liegen die Berge und der Ozean.
Hinter mir die alten Ufer.
Und irgendwo dazwischen lerne ich endlich, in mir selbst zu Hause zu sein.
