Quanto mais tempo vivo na Madeira, mais percebo que a natureza não é apenas um cenário bonito que apreendemos através dos sentidos.
É um espelho de nós próprios. Do nosso mundo interior.
As árvores mantêm-se firmes, mesmo com vento forte, graças às suas raízes profundas. Lembram-me que também nós precisamos de alguns apoios sólidos — coragem, humildade e disciplina — para conseguirmos aceitar e assimilar as mudanças da vida. Mudanças que chegam tão naturalmente como o tempo variável — nos últimos anos, por vezes com grande rapidez e intensidade. Às vezes, vindas de muito perto de nós.
O oceano nunca deixa de se mover e, ainda assim, tem margens bem definidas. Tal como os nossos limites, que não nos separam do mundo, mas nos protegem.
E as nuvens conseguem esconder montanhas inteiras em poucos minutos, para logo depois se abrirem e deixarem passar novamente a luz. Como os pensamentos e as emoções, que vêm e voltam a partir. Podemos limitar-nos a observá-los. Não temos de nos deixar absorver por eles.
A natureza não resiste às mudanças. Não tenta manter o que já deve partir. Não pergunta se pode largar um ramo seco ou as folhas. E não pede desculpa por precisar de tempo para voltar a florescer.
O rio flui. A corrente arrasta as pedras mais pequenas e os ramos; contorna os grandes obstáculos. Não luta contra eles.
E continua a fluir.
A natureza respeita simplesmente as suas leis naturais.
Talvez seja precisamente por isso que nela se respira tão bem. Porque nós, pelo contrário, temos tendência para ajustar constantemente o curso natural das coisas à nossa ideia de como a vida deveria funcionar.
Não fluímos.
Ficamos presos nas nossas armadilhas mentais, nas exigências do nosso ego e nos padrões que consideramos um "porto seguro" apenas porque nos são profundamente familiares — muitas vezes desde a infância.
E, por vezes, só na natureza nos permitimos despir todas as nossas máscaras.
E respirar livremente.
A bagagem que não se vê
Quando me mudei para a Madeira, fiz as malas, fechei a porta atrás de mim e atravessei o oceano de avião, rumo a uma nova vida.
A bagagem visível estava dentro do peso permitido.
A invisível não tinha limite algum.
Trouxe comigo muito mais do que cabia nas malas. Muito mais do que eu própria imaginava. Histórias antigas, dores de outros tempos, formas de pensar aprendidas e convicções que, ao longo da vida, tinha adotado como minhas. Algumas vinham da primeira infância; outras, de relações posteriores.
Durante muito tempo, por exemplo, acreditei que podia perder o amor ao manifestar discordância ou ao estabelecer limites claros e firmes. Que dizer não significava desiludir a outra pessoa e, talvez, até perdê-la.
Que dizer «não» significava ser egoísta.
Que ser amada dependia de agradar, ajudar, compreender, ceder ou assumir a responsabilidade até por aquilo que, na verdade, não era meu.
O amor condicionado pode ficar profundamente gravado em nós.
E, quando mais tarde o encontramos sob outras formas, pode parecer-nos estranhamente familiar. Não porque o desejemos, mas porque a nossa mente já conhece essa forma de proximidade. Aprendeu a mover-se nela. A antecipar mudanças de humor, a reagir, a explicar e a adaptar-se — só para que em casa se mantivessem a paz e pelo menos uma aparência de segurança. E a procurar o erro sobretudo em nós próprios.
Os pensamentos aprendidos vão-se tornando reações automáticas. Estas influenciam as nossas emoções, as nossas decisões e a forma como entramos nas relações. E, assim, ajudam repetidamente a criar uma realidade semelhante.
Não porque escolhamos conscientemente a dor.
Apenas repetimos aquilo que um dia aprendemos e que nos é «seguramente» familiar.
Mas uma nova vida não nasce de uma simples mudança de morada. Nem o oceano é suficientemente largo para nos separar daquilo que ficou por resolver dentro de nós.
Podemos voar para o outro lado do mundo, mas não conseguimos perder-nos de nós próprios.
E, na verdade, ainda bem.
A Madeira não me deu um esconderijo da minha história. Deu-me espaço para regressar a ela de outra forma. A uma distância segura, em silêncio e com o tempo que antes não tinha.
No meio da natureza, comecei a aprender a ouvir-me a mim própria. A minha voz interior, baixinha, que fui ouvindo cada vez com mais clareza ao longo dos anos na ilha.
Comecei a observar os meus sentimentos e os sinais do meu corpo antes de se transformarem numa reação automática. A perceber o que acontece dentro de mim quando alguém ultrapassa um limite meu, quando receio ser rejeitada ou quando sinto necessidade de voltar a explicar e a justificar alguma coisa.
Ou quando tento manter a todo o custo a paz e a segurança em casa, mesmo à custa de me perder a mim própria.
Comecei também a ouvir o meu corpo, que já estava literalmente a gritar comigo.
E comecei finalmente a fazer as perguntas certas:
Este pensamento é realmente meu?
Esta culpa pertence-me?
Estou a reagir ao que está a acontecer agora ou a algo que vivi há muito tempo?
As respostas não chegaram todas de uma vez.
Algumas surgiram ao caminhar ao longo das levadas. Outras, junto ao oceano, no silêncio da minha casa, ao conduzir ou nos momentos em que a intensidade da minha reação me surpreendia. Aos poucos, começaram também a abrir-se histórias que eu julgava há muito encerradas ou esquecidas.
Não estavam encerradas.
Estavam apenas cuidadosamente arrumadas numa daquelas bagagens invisíveis que transportava comigo há anos.
Desfazê-las não significou voltar a viver dentro delas. Significou olhar para elas com os olhos da mulher que sou hoje, e não com os da criança que, naquela altura, não podia compreender o que estava a acontecer.
Aceitar que alguma coisa doeu.
Deixar de minimizar a dor.
Perceber as ligações.
E depois decidir o que já não quero continuar a carregar.
Mas não podemos pousar a bagagem antiga só porque é pesada. Primeiro, temos de perceber o que realmente contém. Retirar cada coisa e dar-lhe um nome.
Só depois conseguimos deixá-la para trás com mais facilidade.
Talvez seja precisamente por isso que faz sentido observar os nossos pensamentos com a mesma atenção com que observamos a paisagem à nossa volta. Sem avaliar imediatamente. Sem julgar a nós próprios nem aos outros. Com paciência, curiosidade e bondade, sobretudo para connosco.
Porque aquilo que um dia aprendemos também podemos desaprender.
O que foi programado pode ser reprogramado
Não com uma única decisão, nem de um dia para o outro. Mas sempre que reconhecemos um padrão antigo e escolhemos conscientemente não reagir da mesma forma que antes.
Entre o padrão antigo e a nossa reação, pode ir surgindo um espaço. Ao início, talvez seja apenas um breve instante em que percebemos:
Já conheço isto. Era assim que eu reagia sempre.
E é precisamente nesse instante que nasce a possibilidade de escolher.
Não tenho de responder da mesma forma que antes.
Não tenho de voltar a ceder por medo de perder o amor ou o apoio de outra pessoa.
Não tenho de assumir a responsabilidade pelas suas emoções.
Não tenho de convencer toda a gente a compreender a minha decisão.
Posso parar. Respirar. E escolher outra reação.
E, se naquele momento não souber como reagir, posso simplesmente interromper a situação. Dar-me distância e tempo.
Tenho todo o direito de o fazer. Todas as pessoas têm.
Uma nova reação não muda o passado e talvez nem mude a vida inteira. Mas começa a mudar a sua direção.
É como virar o leme de um barco. Ao início, parece que quase nada aconteceu. Só com o tempo percebemos que já navegamos noutra direção — e que o destino da nossa viagem também será completamente diferente.
Um pensamento diferente pode levar a uma emoção diferente. Uma emoção diferente, a uma decisão diferente. E uma decisão diferente vai criando uma experiência diferente — e, com ela, uma realidade diferente.
Não podemos controlar tudo o que nos acontece na vida. Mas podemos aprender a influenciar a forma como reagimos e o que fazemos a seguir.
Raízes, ramos e limites
A natureza mostra-me esta transformação em imagens que, por vezes, compreendo melhor do que palavras.
Olho para uma árvore numa encosta de montanha, cujos ramos o vento dobra. Sobrevive não por ser inquebrável, mas por ter raízes profundas e, ao mesmo tempo, se manter flexível.
Lembra-me que as raízes profundas, que dão à árvore uma base sólida, e a flexibilidade dos seus ramos não são opostos. Da mesma forma, uma pessoa pode manter-se firme nos seus valores e continuar aberta à mudança. Pode acolher em si até aparentes paradoxos.
Firmeza não significa rigidez.
Força não significa insensibilidade.
E os limites não significam fechar-se ao mundo. Muito menos são egoísmo.
São uma expressão de respeito por nós próprios.
Também precisamos das nossas raízes. De saber quem somos, o que é importante para nós e até onde deixamos os outros entrar. Mas precisamos igualmente da flexibilidade dos ramos — a capacidade de aprender, mudar, aceitar e, por vezes, ceder ao vento sem nos abandonarmos a nós próprios.
As raízes não se veem. Ainda assim, determinam se a árvore resiste à tempestade.
Talvez o trabalho que fazemos sobre nós próprios seja semelhante. A maior parte não é visível para quem nos rodeia. Acontece dentro de nós e nas decisões do dia a dia. Nas pequenas mudanças das nossas reações, na humildade de reconhecer um erro, na coragem de assumir a responsabilidade e na disciplina de voltar repetidamente a nós próprios.
Com o oceano acontece algo semelhante.
Pode estar calmo, revolto, límpido, azul ou quase negro. A sua superfície muda constantemente, mas a costa continua a ser o lugar onde a água encontra o seu limite.
Uma onda embate nela, recua e volta de novo.
Por vezes, é assim que regressam os medos antigos. Eu pensava que já tinham desaparecido e eles voltam com a onda seguinte. A diferença é que hoje sei que não tenho de entrar em todas as tempestades. Posso observá-las. Posso deixá-las passar. Posso manter-me em segurança na minha margem.
Os limites não são uma rejeição do amor.
São o lugar onde deixo de me abandonar a mim própria.
Quando começamos a pousar a bagagem antiga, não surge dentro de nós o vazio que tanto temíamos.
Surge espaço.
Para a tranquilidade. Para a coragem. Para a humildade. Para novas relações e para uma nova forma de viver as que já existem. Para um amor que não tenha de ser merecido através da obediência, do desempenho ou da prova constante do nosso valor.
E também para a gratidão.
Pelo lugar onde estou hoje.
Pelo oceano, pelas montanhas, pelas florestas e pelo vento, que por vezes leva pelo menos uma parte daquilo com que não sei lidar. Pelas pessoas ao lado de quem não preciso de ser outra pessoa. Pela comida boa e de qualidade. Pelos momentos comuns em que aparentemente nada de extraordinário acontece — e em que, ainda assim, sentimos de repente que estamos vivos.
Por compreender que o amor-próprio não é egoísmo.
Que o amor incondicional não começa apenas quando finalmente o recebemos dos outros, mas também quando deixamos de o negar a nós próprios.
Para mim, a gratidão não significa negar a dor nem afirmar que tudo o que aconteceu foi correto. Significa aceitar que é precisamente aqui que estou hoje.
Com tudo o que foi.
Com tudo o que é.
E com aquilo que ainda está para vir e de que ainda nada sei.
Com tudo o que continuo a aprender.
Por estar viva.
Aceitar não é resignar-se
É o momento em que deixo de lutar contra aquilo que já não posso mudar e dirijo a minha atenção — e, com ela, a minha energia — para o que ainda posso mudar.
E isso sou eu própria.
Na aceitação existe também confiança no processo da vida. Não a convicção de que tudo o que nos acontece é, em si mesmo, bom. Alguns acontecimentos doem, tiram-nos alguma coisa, e há experiências que nunca escolheríamos voluntariamente.
Ainda assim, até o que é mau pode acabar por se transformar em algo a nosso favor — consoante o que fazemos com isso e a forma como reagimos à situação.
Por vezes, é precisamente a dor que abre portas de que, de outra forma, não nos aperceberíamos. Mostra-nos um hábito antigo, um padrão nas relações ou uma forma de pensar que há muito nos mantém no mesmo lugar. Talvez um dia nos tenha protegido, mas hoje deixou de nos servir.
No momento em que conseguimos vê-lo e dar-lhe um nome, surge a possibilidade de mudança.
Não temos de estar gratos por tudo o que nos aconteceu. Mas podemos acreditar que nada disso tem de continuar a ser apenas uma ferida. Pode tornar-se uma janela por onde entra uma nova luz na nossa vida. Uma oportunidade de nos compreendermos, de escolhermos outra reação e de mudarmos a direção em que temos caminhado.
Talvez seja precisamente isso confiar no processo: não saber exatamente para onde o caminho nos leva e, ainda assim, confiar que cada passo consciente nos pode aproximar de nós próprios.
E que, mesmo sem conseguirmos ainda ver o sentido do que acontece, o caminho nos pode levar na direção certa — para aquilo que é bom para nós.
Talvez seja precisamente então que respiramos verdadeiramente pela primeira vez.
Quando compreendemos que não temos de continuar a carregar toda a bagagem só porque a carregamos há muito tempo. Que podemos aceitar o que o passado nos ensinou e, ainda assim, deixá-lo onde pertence.
Atrás de nós.
Hoje, a liberdade não significa, para mim, uma vida sem laços, responsabilidades ou medo. Significa a possibilidade de decidir com mais consciência. Estabelecer um limite sem um sentimento interminável de culpa. Dizer sim porque é isso que realmente sinto. E dizer não sem, por isso, me considerar uma má pessoa.
Significa permanecer fiel a mim própria, mesmo quando isso desagrada a outra pessoa.
Continuo a aprendê-lo.
Por vezes, dou um passo em frente e depois volto, por um momento, a uma reação antiga. Às vezes, ouço a minha voz com clareza; noutras, tudo o que ouvi no passado volta a falar mais alto do que ela.
Mas já consigo distinguir as vozes que não me pertencem.
E também sei que o caminho de regresso a mim própria não é um único grande regresso.
São muitos pequenos regressos.
Como uma espiral, em que por vezes voltamos aos mesmos temas, mas sempre a partir de um lugar um pouco diferente. Com uma nova experiência, uma compreensão mais profunda e a possibilidade de reagir de outra forma.
Sempre que paro e me ouço verdadeiramente.
Sempre que reconheço um padrão antigo e escolho uma nova resposta.
Sempre que escolho a confiança em vez do medo, a verdade em vez da necessidade de agradar e a aceitação consciente do que existe agora em vez da fuga.
Em tempos, pensei que a viagem através do oceano me levaria a uma nova vida.
Hoje, sinto que, acima de tudo, me trouxe de volta a mim própria.
Não a uma versão final e acabada de mim. Talvez essa nem sequer exista.
Levou-me ao início de outro caminho, que provavelmente nunca terminará.
Mas, desta vez, não o percorro com as malas cheias daquilo que outros um dia me puseram às costas.
Vou-as pousando aos poucos.
Ficam-me as mãos mais livres, o passo mais leve e mais espaço para respirar.
À minha frente estão as montanhas e o oceano.
Atrás de mim, as antigas margens.
E, algures entre umas e outro, estou finalmente a aprender a sentir-me em casa dentro de mim própria.
